hazarajat

este no es el mundo
no son los pinos creciendo desde abajo de la tierra, exhalando en un soltar violento su perfume
es ese niño
este no es el mundo
no es la monstruosa modernidad sobre el polvo ni la inquiera naturaleza, el anuncio de los sartenes friendo comida, la lengua recorriendo hambrienta el labio, no es el hogar tampoco
son las palmas de ese niño
este no es el mundo
no es la furia de las caídas de agua, cada gota que se abraza a la otra, no es el florecer despacio, la supervivencia, los naufragios
ni la guerra, ni la belleza de un fuego creciendo, ni el apaciguamiento de quien se aflige, ni el canto
son las palmas de ese niño en la tierra
este no es el mundo
no es la hierba amaneciendo temprano, meciéndose con total soltura, ajena al volcán
no es el volcán prepotente durmiendo en su propio arrullo, salvando
no es el baile, no es el color, no es la paz
son las palmas de ese niño en la tierra al caer
este no es el mundo
no es el hombre, no es el invento del hombre, no es el invento de Dios, no es Dios
este no es el mundo
no es un libro sagrado y no es la poesía
definitivamente no es la poesía
son las palmas de ese niño en la tierra al caer
su mirada tras el polvo
ya no está