el fondo, la superficie

los iglúes que se recuestan sobre abrazos estáticos

y anhelan un sol que pase como sin querer

como así nomás

como por las dudas

rascar rascar rascar buscando tierra

jugando a plantar semillas

autosuficientes

¿de qué nos sirve sino tanto tiempo que ha pasado?

piensa el señor del iglú

y se sienta sobre el rostro congelado de su esposa, debajo del cráter

helado desde una indiferencia tan atlántica que espanta

y piensa

si tan solo otro abrazo

otra cercanía

una media sonrisa, nomás un reproche,

las bocas húmedas

una panza caliente de novia

si tan solo cada temporada

no durara tanto

y tan poco