despojar a la mano de este hueco/
y envolver el vientre con un manto violeta de hijos ancianos que añoran/
soplar sobre tu frente con la tibieza urgente del beso que queda en los labios/
si fueras aún tan ciego como para no ver esta procesión,
pasar el dedo detrás de tu oreja dibujando pájaros de Asia,
cuentas en lápiz de una libreta de almacén, los ojos de tu ser más querido/
y si aún no te dieras cuenta del oleaje de hierbas frescas que crece por tu cuello cuando te veo, trazar en la tierra tu nombre, el mío/
y ejercitar el olvido.