feas y pequeñas gracias

decí por Dios que me has dado, que estoy tan cambiada, no se más quien soy.
ahora el humo de mi cigarrillo cae sobre las letras de Zitarrosa. miro más al cielo. mis manos prefieren crear a teclear. mis mates son amargos. mis cuadros se cuelgan poco a poco de las paredes agradeciéndole el gesto que los recuperó del anonimato. mis libros vienen y van en una búsqueda frenética que intenta llenar este vacío. la quietud me molesta y espero una salida urgente en un colectivo más lento que mis respuestas con K del tutti frutti.
siento que todavía te persigo por kilómetros de tierra sagrada y de sal, y espero que en cualquier momento te des vuelta a mirarme para preguntarme de qué estoy hablando y para pedirme desde tu metro 86 que me apure.
pero no te das vuelta. ya no estás.
te vas perdiendo entre los cerros de Juella, con las guitarras del candombe del olvido. y yo sigo aquí, abrazándote con mis ojos aunque ya no te vea y agradeciéndote por haberme atolondrado de tanta belleza y de tanta felicidad, con estas palabras muy poco cuidadas que se van escondiendo, un poquito avergonzadas.