sobre los libros crece el polvo.
suave meseta como un manto,
pubis imposible de una muerte
nunca nombrada en vano.
crece la espera letal de un índice curioso,
que vague alrededor de un final
predecible, cerrado, aburrido.
y venga a la muerte esta caricia a un lomo
rendido, este dar vuelta de páginas cruzadas,
este coito final y aturdido.
5 comentarios:
Los libros, un pubis imposible, el final... Usted y su remanso furioso de palabras y silencios. Hermosa criatura perfumada, de sal y amapolas que adormecen. Sensual. Princesa, la quiero, por sus letras, pero sobre todo por usted y estos años, desde aquella vez. La Maga, Casandra...Usted.
Buenas...!
Todo bien por acá?
Me dijeron que cuando uno tiene un nuevo blog, tiene que pasar por los demás avisando.
Saludos
Era puro comentario lo mio hasta el día de ayer...
Más genial, la encuentro.
Cada vez que paso.
Me pasa.
Hoy pasé.
Y no había nada nuevo.
Y como no había nada nuevo.
Vi las cosas viejas. (Bueno antiguas, antiguas...)
Y me gustaron.
Mucho =D.
Beso. O tincazo. O lo que sea.
L.
elultimoparaguas.blogspot.com
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