hay una nada hecha de voluptuosas uvas, hoy, a esta hora.
agrietándonos de a pocos bien poquitos.
nada enmurmullada,
un poco quieta, un poco torpe.

y unas latas colgando de un techo vencido
en un galpón lleno de invierno.

ahueca mi cuerpo de tibiezas y manjares.

se cierra la noche sobre mi espalda
y este racimo de nada crece dentro de mis ojos,
fruto abandonado de la muerte.